МИЛОЙ УЛЫБКИ РАССВЕТ.ЧТО ЕЩЁ НУЖНО?
Всего три слова, а сколько блаженства-боли дарят:
-я люблю тебя…
“И без поэзии мужчина пойдет на войну, девушка — замуж, жена станет матерью, люди похоронят своих мертвецов и умрут сами; однако, опьяненные стихами, все они устремятся к своему уделу с неоправданными надеждами.
Воины якобы завоюют славу, невесты станут Пенелопами, матери родят стране героев, а мертвые погрузятся в лоно своей прародительницы-земли, вечно оставшись в памяти тех, кого они покинули…
Даже когда поэты порицают жизнь, описывая всю ее очевидную бессмыслицу, читатель все равно ощущает душевный подъем .”
Торнтон Найвен Уайлдер (англ. Thornton Niven Wilder, 1897—1975) — американский прозаик, драматург и эссеист, лауреат Пулитцеровской премии (1928, 1938 и 1943).
Как я понимаю, поэзия — особый язык внутри общего языка, призванный описывать жизнь, которой никогда не было, нет и не будет.
При этом, не верится, что любви нет и есть только факты влияния химпрепаратов на нейронные сети , а также гормональные войны, бушующие в организме…
Интересно:
-А поэзия-продукт гормональный?
Как тонко могут передать каждое дуновение мысли, всплеск эмоции, движение чувства, пульсацию крови японские мастера поэзии.
Это что-то запредельное!
Трансцендентное.
Вы мусолите мрачную мысль:
-Нет! Чудес не бывает? Любовь-обман!
Милые! Да без любви мы все — просто мерзкий суповой набор!
Могила фаст-фудовая! Пища для червей!
С этими мыслями интересней жить? Нет?
А вот, например, такое…
Всего три слова, а сколько блаженства,
боли…
-я люблю тебя…
Увы, в руке, слабея неприметно, угас мой светлячок.
Молюсь о счастливых днях!
Помню о людях, меня любивших…
А знаете ли, как плачет ребенок, покинутый на осеннем ветру?
Укрывает иней, постель стелет ветер, брошенное дитя…
У птичьего пугала, что ли, в долг попросить рукава?
Помнишь, как вместе с тобой мы на снег глядели?
И в этом году он, должно быть, выпал опять.
Теперь одеяло для одного. И ледяная, черная.
Зимняя ночь…
Даже дятел в дверь твоей души не постучит. Затупился клюв без любви.
Снег потихоньку сеет пустоту, воруя поля и горы, стелет пуховую перину, укутывает изношенное моё тельце, вливаюсь в нирвану и не слышу песню собственного сердца. Долгожданное забытьё…
Какая грусть! В маленькой клетке подвешен пленный сверчок.
Расскажи поющей в экстазе цикаде, что недолго уж ей осталось…
Жизнь полна путешествий. Можно идти внутри себя, никуда не приходя…
Доверить себя человеку — не зная будущего — это ли не глупость?
Холод пробрал в пути.
Голая ветка не согреет одинокого ворона.
Поздним осенним вечером ива склонилась и спит.
Кажется, что соловей на ветке застывший — это её душа…
Песок заскрипел на зубах…
И вспомнил я, что старею.
Не ищи ответы у ветров…
Они видели многое, знают достаточно о тебе, о твоём пути, они уже побывали в самом конце его…
В себе несут веру, свежий запах брызг и бесконечность…
Отопри дверь своей души! Лунный свет впусти.
Долгими днями весны, идущими чередой, я снова в давно минувшем живу…
Сочится лунная ночь.
В деревне
Вконец отощавший кот
Одну ячменную кашу ест…
А еще и любовь!
Весна гаснет, плачут птицы, глаза у рыб полны слезами.
А знойным летом, как был прохладен плеск воды!
Густела трава и только у однолиста один-единственный лист…
В полях море разливанное цветов и каждый цветёт по-своему.
В этом высший подвиг цветка!
Жизнь свою обвивает вкруг висячего моста этот дикий плющ.
И я застрял между двумя вечностями — прошлым и будущим…
Кто одно от другого отличить может?
Когда кончается одно и начинается другое?
В какой момент? Между ударами сердца?
А ресницы салютуют прошлому взмахом прощальным или приветствуют зачинающееся сейчас будущее?
Снова, прислушиваясь к вздохам вселенной, поднимают головки свои от земли сырой, тускнея во мгле, прибитые сильным дождём, хризантемы.
И осенью хочется жить этой бабочке: пьёт торопливо с цветка росу.
Старая ива у речки волосы-ветви омыла, соловей влюбился…
Милой улыбки рассвет, радугой счастье. Что ещё надо?
Холод вечности…ещё потрескивают дрова в костре чувств.
Любовь подобна вину, лечит исстрадавшуюся душу — выпью глоток.
Ем похлебку свою один.
Простуженному сердцу нужно согреться в любви, избегающий — глуп…
Вера в смысл человеческого бытия наполняет мой сердце.
Я верю и не уничтожаю себя.
Вера-сила жизни, видимо…
«Цель, которую человек преследует – всегда скрыта. Девушка, мечтающая о замужестве, грезит о чем-то совершенно ей неведомом. Молодой человек, жаждущий славы, не знает что такое слава. То, что дает смысл нашим поступкам всегда для нас-нечто тотально неведомое».
КУНДЕРА, МИЛАН (Kundera, Milan)
(р. 1929), чешский писатель, поэт и драматург.
——————————————————
Всего три слова, а сколько блаженства,
боли…
-я люблю тебя…